Poésien

Des mots qui palpitent
Déposés sur du silence
A l'encre de lire

Amiloch - Mars 2024

 Ce n’est pas son vrai nom, mais c’est ainsi que les villageois surnomment le vaisseau que j’ai monté autour de l’arbre-mât : un tilleul majestueux plus vieux que le plus vieux des vieux tilleuls. Il m’a fallu des années pour l’assembler, ce bateau. Branches par planches, toiles par voiles. Mille matins pour en dresser les plans et autant pour aller de la quille au gréement. Entièrement conçu pour faire corps avec l’arbre-mât et supporter le voyage astral.

J’ai travaillé tous les jours de toutes les années de toute une vie pour découper, assembler, coudre, scier, filer, clouer, défaire, corder et recommencer, esquisser, peindre, hisser… Sous les regards curieux de la dryade qui niche dans le feuillage de l’arbre-mât et des gens du village qui, avec le temps, ont fini par ne plus prêter attention à mon manège. Sauf deux. L’Ancién et La Felle.
Une nuit, quand j’en étais au tout début des travaux, L’Ancién, un agriculteur presque aussi vieux que le tilleul et qui avait perçu toute la nuit qui sommeillait en moi, était venu me visiter sur le chantier. Contrairement aux autres habitants, il s’arrêtait encore fréquemment au pied de la baleinière en construction. Cela faisait quelques soirs qu’il passait tout près de l’arbre-mât, alors je l’avais salué et invité à s’approcher. Nous avions échangé quelques banalités sur la qualité des bois d’assemblage, puis il avait porté son regard sur la voûte, qui avait ce soir-là revêtu son manteau d’apparat.
« As-té vu la Cassiopée, là ? » avait-il fait.
J’avais hoché la tête. Je n’avais jamais fait part à personne de mon intérêt pour les astres et tout le monde pensait que lui ne levait jamais le nez de sa terre.
« En-su la poénte de l’entrmi, su la rete de P’tit Chariot, y’a l’etoele a mun grand pepae ! O lé sun cllou… »
Il n’y avait pas d’émotion particulière, dans sa voix. Je connaissais l’histoire du grand-père de l’Ancién ; c’était l’instituteur qui me l’avait racontée. Il la tenait de son propre père, qui lui-même… Bref, il me l’avait racontée, c’est tout. Et sans se moquer. L’aïeul, donc, avait pour habitude de dormir face à la fenêtre, alors forcément, ce côté du ciel était devenu familier à toute la maisonnée. Une nuit, sa fille (la mère de l’Ancién) avait surpris un homme sans visage sortir de cette même fenêtre. Elle l’avait interpellé mais rien à faire… La silhouette s’était évanouie dans l’obscurité. La fille, elle, s’était rendue auprès de son père et avait trouvé celui-ci les yeux grands ouverts sur Cassiopée. Il était en partance.
L’Ancién s’était retourné, les yeux plus sombres que la poisse noirceur dans laquelle baignent les feux solaires qui me consument.
« Mun grand pepae l’étae ine étoelié, coum té », avait-il lâché en scrutant mon visage.

Je n’ai jamais rien montré de mes sentiments à personne. Pas plus ce soir-là qu’un autre… Cela ne sert à rien. J’ai laissé une illustration de la baleinière dans un coffret enterré au pied de l’arbre. Ce n’est pas moi qui ai fait le dessin, je n’ai pas les doigts pour ça… L’appareillage reste curieux et attire tous ceux qui ont de l’ailleurs en tête : de temps en temps, des artistes se posent près d’ici. C’est l’une d’eux qui m’a laissé l’image de la baleinière – épinglée sur la coque.
La carène est montée autour de l’arbre-mât, au tiers inférieur de la hauteur du tronc, et la proue est orientée en direction de l’étoile du matin. Ce qui fait que la pointe arrière de l’embarcation est inclinée vers le sol. Je précise parce que bon nombre de gens ne distinguent pas la poupe, les deux extrémités du bateau étant pareillement effilées, ce qui donne de loin à l’ensemble du bâtiment un aspect de croix bancale inversée.
J’ai positionné une paire de rames un peu en arrière du fut. Une seule, oui… Débarrassé de la pesanteur, je n’aurai pas besoin de plus pour faire avancer le Black Nox. (C’est ainsi que j’ai baptisé la baleinière, parce que j’ai trouvé le dessin le matin suivant une nuit sans étoiles). Et encore, c’est pour le cas où je resterais englué dans une zone encalmée, ce qui est fort peu probable : une fois passée la voûte, il n’y a aucune raison que je sois freiné par quoi que ce soit. Il me suffira de passer au large des corps célestes pour ne pas me laisser piéger par leur zone d’attraction. Dans l’océan ténébreux, il n’y aura rien pour ralentir ma course. Pas d’air, pas de frottement. La base du tronc servira de dérive pour lutter contre d’éventuels vents solaires. Et pour ne pas perdre le cap dans l’atmosphère, au départ. Je ne vous cache pas que c’est là le point délicat. Une fois franchie la ligne de Karman, le plus dur sera fait : le Black Nox filera droit entre les brillants qui perlent l’univers, passera la Lune par tribord et fera voile sur la noirceur intersidérale, porté par les poussières stellaires, salué par les comètes et guidé par le destin. En espérant ne pas accrocher un satellite aux branches du navire…
A voir l’ensemble du houppier, c’est le gréement qui interpelle… J’aurais pu lacer de grandes tentures dans la ramure, mais je ne peux en risquer la perte. Je me répète, mais j’appréhende surtout la traversée de l’atmosphère. Après, le risque est moindre. J’ai opté pour une mosaïque de voiles quadrangulaires tendues entre les branches à l’aide de petits filins d’acier. La plupart des pièces sont taillées dans du coton de parachute et si la plus grande pourrait couvrir une table nuptiale, la plus petite est à peine plus grande qu’un mouchoir. A chaque coup de vent, j’ai ajusté, renforcé un lien, déplacé une voile jusqu’à parvenir à un donner à l’ensemble un profil adapté aux abysses du cosmos.  Si quelques-unes s’envolent, je pourrai aisément les remplacer : j’ai suffisamment de draps de coton, de fil et d’alènes pour traverser deux fois l’univers. A part trois barriques d’eau douce et autant de caisses de vivres, je n’emmène rien d’autre. Si, une bouteille de rhum.
(Je me permets ici une parenthèse. Une fois, une fillette est venue me mettre en garde. La Felle. On lui avait parlé de la baleinière des étoiles. Elle s’est approchée et sur le ton de la confidence, m’a dit que dans l’espace, il faisait très froid et que je ne pourrais pas respirer. C’était touchant. J’ai essayé de lui expliquer la pensée de mon voyage, que mon esprit s’élancerait comme un météore quand mon corps resterait ancré au sol. J’ai ajouté que la dryade veillait sur le Black Nox et que je ne risquais rien, mais que je comptais sur elle pour venir ajouter une couverture sur moi au besoin. Elle a paru satisfaite.)
D’autres sont restés plus sceptiques.
Mais qu’espère-t-il ? S’il survit aux premières heures, il tiendra quoi… Un mois, deux peut-être ? Je comprends ces questions ; je me les serais adressées sans doute également si j’avais été un de ces passants arrêtés sur le quai. A vous, je peux bien le dire : le grand-père de l’Ancién n’a même pas eu besoin de bateau, lui. Je suis persuadé que mon entreprise sera couronnée de succès. On finira par me trouver sur la couchette, et en suivant mon regard froid, on aura la preuve de mon passage : un clou d’argent piqué dans le ciel de nuit en direction de l’arc-du-soleil-levant. Ce clou à cinq têtes, je le garde là, auprès de mon reposoir, avec un martelet et suffisamment de corde-à-ciel pour me hisser à la hauteur de l’événement. Il est le fruit de milliers d’observations nocturnes et d’un apprentissage patient des arts de la forge. Certains taillent leur clou dans l’itinérance, le polissent patiemment le long de leur chemin de vie. D’autres attendent d’être arrivés au bord du monde pour aiguiser l’œuvre avant d’entamer l’ascension de la coupole céleste. Si, parallèlement à la trempe de mon sceau, j’ai entrepris la construction du Black Nox, c’est que je ne compte pas m’arrêter au dôme. Une fois ma marque fichée sur la toile, je passerai outre et fendrai le néant jusqu’aux premiers amas floconneux.  
Je voguerai sur cet océan de vide et de gaz dispersés dans lequel naissent, flottent et meurent les étoiles. Je voyagerai librement, déconstellé à travers les limbes de jais, et je me jouerai des corpuscules ombreux, défiant les noyaux aléatoires et cinglant à l’abri des rayons diffractés, des pulsars et des inflorescences lumineuses – je plongerai à l’origine des temps.
Je suis un étoilier.

Amiloch mai 2025

Je reste là
Ta-dac...          Tadoum
L'écho de toi
Ta-dac...     Ta-doum
Si proche encore
Ta-dac... Ta-doum
Si loin déjà
Ta-dac... Tadoum
Qui s'évapore
Tadac... Tadoum
Entre les voix
Tadac-Tadoum
On oubliera
Tadactadoum...

Amiloch avril 2025

 
En vieux tisseur 
A la ficelle 
Notre homme oscille
A l'envirgule 
, désensorcelle 
Et se défile 
A la chancelle 
Jusqu’aux lueurs 
Les plus hostiles... 
                Il entrelace 
Départicule 
Enpulsatile 
Et manivelle 
Les horripiles 
Des envoûteurs 
Les plus agiles ! (Qui s’en brisellent) 
Il péninsule
A la nouvelle
, des liendociles
, avec des fils 
De balancelles 
Qu'il enfutile 
- tout en dentelles 
… 
Loin, loin des îles 

Au crépuscule 
Il encordèle
Et majuscule
                Du bout de l’Elle 
, il carapace sa presqu'il. 

Amiloch janvier 2025

Il pleut partout des parapluies
La ville s'en noie de couleur
Et goutte à goutte

A tous ses toits

De corolles toilées... Lueurs
Que le jardinier de la nuit
Sème à la voûte

Autour de moi

Je les vois se poser sans bruit
On peut les prendre pour des fleurs
Au bord des routes

Ce n'en sont pas

Amiloch - octobre 2024

Là-bas un champ d'étoiles
Rayonne aux oubliés
Tous ses fleurets d'argent
Et son souffle dérive
Entre les notes bleues
Du prélude des temps

Je croise entre deux mondes

Un amas de lucioles
Qui loupiote à la germe
S'en disperse muet
Et ses pauvres scintilles
Se perdent dans le noir
- Grand moucheur de chandelles -
Où leurs humeurs jetées
Dans les plaines devisent
Sous de sombres lueurs
Au-dessus des bleuets

Sur les chemins de nuit

Là-bas un champ d'étoiles
En bouquets de soleils
Graine de nébuleuses
Aux pétales vermeils
Et d'amas cotonneux
Vagues et lactescents

Quand le soir au fossé
Entre chaque seconde
A l'infinie clarté
Je partage en silence
moi le vieil étoilier
Loin des feux éternels
Le sillage à la fane
De mon plus bel été

Amiloch - juillet 2024

Chaude lumineuse et bleutée
Arondelle corpusculaire
Va battre les champs étoilés
De tes ailes adamantines

Pour enfeufolleter le soir

Sous ma lanterne mouchetée
De moissonneur crépusculaire
Entre les voûtes palatines

Je perçois à peine voilés
Les échos de ton ostensoir

Amiloch - avril 2024

Tout au fond du fond du temps
Kiosquées sous nos paranuits
Tristes les belles-de-pluie
Etoilent d'incarnadin
Les lampeux papillotant

A l'écho du fond du temps
(Ah ! les jolis jours de pluie)
Abonné des ciels de suie
Un escholier musardin
S'en émeut de temps en temps

"Pourquoi vouloir tant et tant
Faire des belles-de-pluie
Pour des lumineux contents
Entoilées d'imperminuit
Les soleils de nos jardins ?"

Au-delà du fond du temps
Dans leur manteau smaragdin
Elles se meurent d'ennui

Amiloch décembre 2023

Au sabir de la plage
L'océan se respire
Presque indéfinissable

Il reflue et soupire
A l'oiseau sans sillage
Qui écume l'azur

Ses rêves de voyages
Qui roulent en brisures
Entre les grains de sable

Amiloch - Juillet 2023

Bleu indigo violet
L'oeil derrière son volet

Chante un thyrse de lilas
Le pastel d'un teinturier
Le ciel d'un matin d'été
Un peu d'herbe poussée là

Sous le Soleil meurtrier
Trompettes de Jéricho
Cuivrez-les et promettez
De répercuter l'écho

Rouge orange jaune et vert
Des restes de l'arc-en-terre

Amiloch - décembre 2022

Je suis monté sur la première branche. Ce n’était pas bien difficile, c’était une grosse, à moins d’un mètre du sol… Je suis resté debout à regarder le haut de l’arbre. C’est un vieil ami. Je me suis dit que l’ascension ne devrait pas être trop pénible - je pensais atteindre le sommet en deux ou trois heures. J’ai vérifié que j’avais bien tout mon matériel : une corde de nylon passée sur les épaules, ma scie, une croix de noyer à la ceinture (qui me sert de grappin) et, bien sûr, la lampe.
Je ne suis plus tout jeune ; gagner la cime est tout de même une épreuve. D’ailleurs, il faudra que je songe à former un apprenti. Avec le temps, j’ai perfectionné mes outils. Prenez le grappin, par exemple… Je me souviens de ma première ascension. C’était le lendemain de ma rencontre avec un étoilier, que j’avais croisé sur le chemin, une nuit d’automne à quelques kilomètres d’ici. Je prenais alors des photographies du ciel. Cela m’arrivait régulièrement quand le temps était clair. (Je dis «arrivait» car si je fixe toujours le ciel aujourd’hui, ce n'est plus sur du papier glacé). Un craquement sous ses pas avait trahi sa présence. J’ignorais presque tout des étoiliers et du peu de paroles qu’ils utilisent.
Celui-ci avait regardé, au-dessus de nous, ma lampe tempête éteinte depuis peu (je n’en avais qu’une à l’époque et je ne l'éteignais que le temps de voler quelques images), comme on contemple un trésor, puis s’était tourné en direction d’une autre lumière, sur l’horizon, avant de s’en aller comme il était venu en suivant le chemin. J’étais resté seul au pied du géant centenaire à feuilles caduques qui vivait là (un bon repère pour installer mon appareil photo toujours au même endroit afin de pouvoir analyser les clichés de la voûte : je notais la date et comparais la position des étoiles en fonction de la saison). Depuis cette rencontre, j’ai pris l’habitude de passer chaque soir accrocher une lampe aux plus hautes branches de l’arbre. Je me souviens bien de la ramure de mon premier poste, différente de celle qu’a celui d’aujourd’hui. J’ai dû changer après un orage. En fait, c’est le principal danger de ma fonction. La foudre. Oui, la foudre, c’est forcément la foudre… Ce ne peut être que la foudre.


 Au milieu de l’ascension, je me suis arrêté pour souffler.
 Ma mutation n’a pas été compliquée. Chez moi, j’ai pris une carte d’état-major, j’ai repéré l’emplacement de ma rencontre avec l’étoilier et j’ai tracé une droite en direction de celle qu’il avait prise. Les jours suivants, j’ai suivi le cap et au bout de quelques kilomètres, je suis tombé sur l’arbre. Je l’ai vu de très loin et il m’apparaissait déjà grand…


 Un regard au-dessus de moi : la prochaine branche était hors de portée et justement, je parlais du grappin. Au début j’utilisais un vrai grappin métallique. Même modeste, il était trop lourd, toujours à me gêner dans ma progression et difficile à dégager pour aller plus haut. Déjà qu’avec la lampe… Je suis rapidement passé à une croix de bois, mais là encore, difficile de ne pas l’accrocher dans les branches plus fines. J’ai fini par bricoler une croix plus fonctionnelle, avec deux lames de noyer et un petit axe métallique qui me permet de la replier (un peu à la façon d’un mètre de chantier) afin de la glisser dans ma ceinture. Au besoin, je la déplie, je l’attache à une extrémité de la corde et je continue comme ça, supprimant quelques petites branches avec la scie pour faciliter la descente et les prochaines ascensions, jusqu’à la cime.
 En haut, je me suis assis à califourchon sur la dernière branche charpentière, un peu en-dessous du rameau de métal que j’ai greffé dans le fût. J’ai déjà pensé à monter une espèce de plate-forme, mais je ne suis pas là pour me reposer. Enfin, pas longtemps, et m’attacher au tronc quelques minutes me suffit à scruter l’horizon sans risquer la chute. De là-haut, je regarde les étoiles, bien sûr, mais surtout le chemin. A voir les quelques feux qui le balisent, je me dis que je ne suis pas tout seul.
 J’ai allumé la lampe et je l’ai accrochée au bout du greffon. Elle tient avec un mousqueton et même par grand vent, ne peut toucher aucune partie du corps de l’arbre.


Une fois, en comparant deux clichés, j’ai vu un point lumineux de plus dans le ciel de nuit et su que l’étoilier avait réussi. Je me suis dit que c'était peut-être un peu grâce à moi. D’autres passeront, aujourd’hui, demain, dans des mois, des années, va savoir… On ne sait pas grand-chose des étoiliers, sinon qu’ils peuvent compter sur les gardiens de phares.

Amiloch novembre 2022

Le soir au feu il répétait
Il répétait pourquoi  pourquoi
Et pourquoi pourquoi crépitait
Que la guerre est n'importe quoi

La mort même lui murmurait
Pourquoi ne veux-tu pas de moi
Entre la chaleur et l'effroi
Le soir au feu il dépitait

Il radotait battait breloque
Tout médusé d'abus d'obus
Ricanait à Pétaouchnok
De sa raison mise au rebut

Montant aux brumes, répétait
A l'Attisante  non c'est non 
De sa plume baïonnettait
En trinquant au son du canon

Pourquoi pourquoi

Amiloch - octobre 2022

 
Elle se dissipe dans les feux de l’aurore ; 
Son corps est fait de branches, son cœur étincelle, 
Et quand le ciel cuivré de cendres se dentelle, 
On voit dans les ajours son œil briller encore. 
 
Dans le matin frileux, erratique bestion, 
Tu attends en silence la métamorphose, 
Espérant - mais de loin - qu’une plume se pose 
Pour ne pas te brûler au jeu de la question. 
 
Le crapaud, le chat noir, le serpent, le dragon, 
Se pressent en riant tout autour du chaudron ; 
Leurs parents plus prudents se signent le museau. 
 
Par un enchantement, la poussière soulève 
Comme un enfantement dans le jour qui se lève ; 
Le sort en est jeté, c’est le cri d’un oiseau. 

Amiloch - Mai 2022

J'ai perçu dans un courant d'heur
Sur le parquet un mouton gris
énigmatique ambassadeur

Courir jusqu'à saute-fenêtre
Se fondre dans le ciel souris
Demain poussièrera peut-être

En flocons de neige horlogère
Au pré qui nous est imparti
Une couverture légère

Une fois le berger parti

AMC-2021

Voilà qu'on sonne
Qu'on se toc-toque
Madamonsieur
Ouvre la porte
En tamanoir
Et grands les yeux
Eille suffoque
- Voilà t'y pas
Qu'On vient lui dire
Que bla bla bli !

Ca pique un peu
A la nervure
On a dit bli ?
C'est scandaleux
Pour qui s'prend-On ?

On est ainsi
Madamonsieur
Il ne faut pas
Lui en vouloir
On a dit bli
C'est sans savoir
On n'est qu'un on
Comment peut-il
Avoir raison ?

Madamonsieur
ferme la porte
Loufoque un peu
Dans son couloir
Eille sait bien
Que l'on dit bla
On d'vrait savoir
Eille godille
Par la serrure
Mais où est-On ?
Il s'est fourmi
Du coup du coup
Y'a plus personne

 A. Miloch Cineur novembre 2021 

Je suis né sous tes yeux 
A quelques mots de là 
Sous le poids d’une langue 
Qui confuse qui doute 
A se lire en silence 

De tes poches trouées 
A la ligne j’entends 
Faiblement s’écouler 
Le temps qui s’étincèle 
En profanes épures 

Je m’éveille à l’instant 
Le trait poisseux de sens 
Comme suinte à l’ivoire 
Noir un peu de ton sang 
Qui infuse qui goutte 

De ta tête percée 
Par l’usure j’entends 
Les matins s’égrener 
Que sont nos jours ainsi 
Semés à tour de temps ? 

Mon ami mon semblable 
Ton pendant ta doublure 
Eternelle ; éphémère 
Sosie né sous tes yeux 
A quelques mots de là 

Amiloch septembre 2021

Dernier poste avant l’horizon. Je lève les yeux sur la couverture : elle est là, bleu d’origine, qui borde la feuille d’ocre sur laquelle je sillonne. Celui qui regarde bien, au vent de la pliure, devine un filet de lumière, comme un lien entre les saisons. Il ne se demande pas ce qu’il y a derrière. 
Quand le cahier me rend nébuleux, argent, gris, rouge même un peu : c’est que c’est le soir. 
Moi, j’habite en mode portrait, la dernière maison avant la Marge, avant la peine des laboureux qui s’étend à perte de droite quand tu vas vers le nord. J’ai mes repères, maintenant. J’ai fait un croquis pour mon successeur. 
Je suis le garde-page. Je n’ai pas l’air, comme ça, mais… Tiens, un nuage ! Il a la forme d’un avion, dis, t’as vu ? Les deux bras à l’horizontale, je l’imite, funambule à la Marge. Nos lignes ne se croiseront pas, il doit être au-dessus de la septième parallèle, une des lignes régulières pour le bord inférieur du monde. Je le sais parce que j’ai mes repères, maintenant. Je suis le garde-page et je vais par les chemins, par tous les chemins, tous les chemins. C’est normal, je suis le garde-page. 
Qui va là ? Je plaisante, on voit si loin que je ne suis jamais surpris. J’ai quand même une longue-vue de fonction qui me sert à distinguer le faux du vrai, que je consigne tous les soirs à l’intérieur du carnet (je précise entre parenthèses que le carnet, on dirait une petite maquette du monde, c’est amusant mais c’est déroutant) 
 Le carnet, il était dans la boîte, avec la longue-vue, au milieu d’un tas d’autres carnets, ceux de mes prédécesseurs. Quand j’y repense, je n’avais rien demandé. Juste, je marchais. 
A force de marcher, forcément, un jour, on arrive au bout. Au bout de rien, au bout de rien du tout. On arrive à la Marge. Dernier poste avant l’horizon. 


Au début, j’ai lu. J’ai beaucoup lu. Tous les carnets. Au début, je cherchais un moyen de m’en aller. Parce que je n’avais rien demandé, quand j’y repense. Juste, je marchais. 
Je ne suis pas prisonnier, attention, pas du tout. Mais il faut bien que quelqu’un garde la page sinon… Une fois, j’ai vu un perdu qui allait dans le mauvais sens, vous y croyez ? Il venait de l’est, comme ça, et se dirigeait vers la pliure, tranquille. Je l’ai arrêté juste avant la Marge. Là où il a pleuré, il reste encore un peu de blé. 
Au début, j’ai lu, j’ai beaucoup lu. Les carnets sont maintenant bien rangés sur une étagère. Sur le dos, ils ont une ligne qui fait un dessin quand ils sont bien côte à côte. Ça fait comme une espèce d’électrocardiogramme avec des amplitudes différentes… C’est bien un truc de garde-page, ça. Au cas où le monde se trouverait sens dessus dessous. C’est comme ça que j’ai pu les ranger, d’ailleurs. Pas besoin de numéro, pas besoin, il n’y a que la ligne qui compte. Une ligne, cela n’a ni début ni fin. Comme pour les chemins, les parallèles comme-ci et celles comme-ça, la Marge... Tout est chemin. J’ai beaucoup marché. 
Une fois aussi, j’ai vu un étoilier. De dos. Il était loin déjà mais qu’aurais-je pu faire, de toute façon ? Je connais le ciel de nuit aussi bien que les carnets et je sais exactement le nombre d’astres qui brillent au-dessus de la pliure. 
J’ai pris les carnets et j’ai relu. J’ai beaucoup lu parce que j’ai beaucoup marché. Et puis je suis arrivé au bout. Au bout de mes lectures, au bout de mon carnet bientôt. Je ne me demande pas ce qu’il y a derrière. Je le sais. Je laisserai la longue-vue dans la boîte et j’entourerai les carnets d’une ceinture de chaume, que j’ai tressée en paille de blé-du-perdu. Parce que quand même, remettre les carnets dans l’ordre, c’est long, et que le monde peut aller sens dessous dessus. 
J’ai fait la Marge un million de fois. Je le sais parce que j’ai compté. J’ai compté parce que j’ai beaucoup marché. C’est normal, je suis le garde-page. 

Je me souviens de cet enfant
De son épée de coudrier
Sous l'oeil du roi des pissenlits
Fauchant mille petits soleils

Nous avons échangé nos bleus 

Le temps se retourne à merveille
Entends-tu sonner l'halali ?
C'est le chant d'un ancien guerrier
Je me souviens de ce passant.

Amiloch juin 2021

Il passe
On ne regarde pas
Il repasse
On y regarde à deux fois
Il dépasse
On regarde de travers
Il surpasse
On regarde en-dessous
Il outrepasse
On regarde ailleurs
Il trépasse
Tiens-donc... Regardez-moi ça
Mais pour qui se prend-il ?
On regarde au-delà

Amiloch 2021

Du soir
Qui ronge au pied du  mur
Sous le Soleil d'hier

Du temps
Qui départemental
Serpente à contre champ

De mer
Comme au tissu des blouses
Qui ricoche à rebours

De pluie
Qui chante à fleur de pierres
Son égout de couleurs

De plomb
Qui sort par tous les tons
Te cueillir des images

Des perles
Quelques mots en collier
Faits d'ombre et de lumière

A.Miloch 

Madamonsieur
Ah quel malheur !
Sans sa moitié
Se roule un peu
Eille dévie
L'aspirateur
A racheter
Les semblants d'heures
Pour éviter
De dépenser
Tout son ennui

Madamonsieur
Se moque un peu
Et Soliloque
Dans sa saison
Attend le soir
Pour s'effeuiller
Sur le côté
C'est pas sérieux
Allons, venez
Il n'y a rien
A la télé

Madamonsieur
Eille a la grouille
Des pompons bleus
Que voulez-vous ?
C'est l'temps qui toque
Et qui s'écoule
C'est qui, c'est qui ?
C'est toi, l'oubli ?
Ah ! non... personne
L' ambassadeur
S'est faufilé sous le tapis

A. Miloch Cineur - hiver 2020 

Sans rien dire il s'est déplacé
A poussiéré son grand manteau
Pesé le jour
Jeté le contre
Il a posé là son chapeau
Sa condition
Ses préjugés
Nu-pieds sur sur le sol désertique
Mal argenté
Décadémique
Il s'est juste mis à danser
Et virouni
Et virouna
Battre de l'aile à tour de bras
Tordre le cou
Jusqu'à se déclarer rompu
Abeurnouti
Claquémoulu
Enfin il s'est, malisolé
Démouliné
Jusqu'à bout de fil ferbattu
Puis il a remis ses chaussettes
Sanifourbu
Son manteau son chapeau sa tête
Sans dire un mot
Il est revenu à sa place

Amiloch 2010

Dis-moi ce qui est beau.
Ma beauté, c’est presque le vent qui court sur un champ d’orge au soleil de juin. C’est presque la douceur de cette peau végétale qui ondule, fragile, de cette couverture qui passe du vert tendre au blond chaud.
C’est presque.
Ma beauté, c’est presque aussi ce visage de femme que la lumière du monde teinte de continents à la dérive d’un mouvement de tête et qui, les yeux clos, songe à la moisson.
C’est presque.
Ma beauté, c’est presque l’écho de ton rire.
C’est presque la capitulation des gouttes d’eau sur le feuillage à l’après-pluie.
Ma beauté, c’est presque le temps qu’il fera et qui n’est plus. C’est presque le rouge sur les flots qui miroitent. C’est presque.
C’est la seconde avant le rien
Le je-ne-sais quoi qui s’enfuit
La fausse note en souvenir
Les éphélides à venir
L’ombre, le silence et l’ennui
C’est ton bonheur avant le mien
C’est le coquelicot.

Amiloch 2019

  Je jette un coup d’œil par la fenêtre : personne. De jour en jour, le parc s’est vidé. Partis, les hommes en costumes-téléphones ; enfuis, les joggers. Défoulées, les pelouses ; décriés, les enfants et résigné, le saxophone qui murmure et frissonne sous les accents du vent – oublié sur un banc – saluant le dernier homme.
  Décampés, les promeneurs ; échappés, les pigeons ; oubliés, les amoureux ; diffusée, la nouvelle ; filés les matins tièdes et les ballons d’hélium… Les allées, les venues, désertées, ne sont plus – autour de la fontaine – qu’un souvenir qui traîne, qui traîne…
  J’essaye de tendre l’oreille, je m’étire l’audition presque sur l’horizon ;  plus un son.
  Muets les autocars, afaunes les forêts, silencieuses qu’elles en donnent le fris…
  L’heure bleue est arrivée ; nous allons déchanter.
  Qu’un jour nouveau s’élance ! Que lumière et silence
 
                        au loin les aulnes tremblent, les rides sur l’eau me semblent
 
  Défaits, les lits de feuilles. Claquées, les volées de mouches sur les murs – décrépis – au passage. Ecriées, ces lignes ; tourbillonnants, leurs mots – dans l’air d’un saxhélium – qui, tout pointus de sens en vélin d’arbalète viennent briser mes carreaux et celui de la fête, sous le poids d’une encre marine. Une coque à terre roule sur le flanc. Un chavire, me croyez-vous ? Et, celui de misaine épinglant les voitures, le grand mat, quant à lui, vient frapper à ma porte. Personne pour lui ouvrir ; j’aimerais tant qu’il sorte, et le monde navire…
  Une tête me souris, celle d’un rat surprit cisaillé par une vitre, abattu par un sax en plein vol, mi si la sol, et reçu comme un fax d’Eole, mi si l sol sol.
  Je retiens donc mon souffle et le chaos s’éloigne.
  Doucement,  froidement,  l’inquiétude  me  gagne.  Engourdis,   mes   doigts  , par   la   fatigue   et    l’effroi .  Saisies   en   l’air   les   feuilles   se   figent  .  Les   rides   sur   l’eau   se    pa ra lysent  .   L’  air  s’  engou r  dit  ,  s’ i m mob i lis e.  mes m a in s  bl an ch iss  e  nt,  m  a  v u e s e g r i s e  .  e  t  t  o  u  t  d  e vi  e n t  c é   r   a  m  i  q  u  e.

A. Miloch Cineur 2000

Il y a
   dans l’oreille
                      d’Alia

Trois cloches et un sou doré

Deux brins de folie, 
                     de muguet

                     Un vent doux

   Et au loin

Des plaintes inconsolées

A. Miloch Cineur 2018

Autour du berceau

 
Madamonsieur
Pour ses étrennes
A commandé
Une fourchette
A berlingots
Enguirlandé
Bien comme il faut
Son bio sapin
Eille marmite
Eille lingote
Se fait du vent
Gigot bravo

Madamonsieur
A comment dire
Vissé vers ça
Les ébrechettes
A bousingots
Achalandé
Tout son salon
Comme il se doit
Et tournicote
En attendant
Les faux dévots
Du marengo

L'âne et le boeuf
En restent cois

Madamonsieur
Pour l'occasion
Se gobelette
A l'entournure
Qu'on se rassure
Tout est très beau
Allez, musique !
Vers à la main
Sous le manteau

ça troubadoure
Et sucresale
Autour du pot

L'âne et le boeuf

 Y restent sourds

A. Miloch Cineur 2016

Sacoche à la main, je me dirigeais vers le quartier Dalesme. Le jour promettait d’être maussade et pluvieux, avec tout ce que la ville compte d’habitudes : des parapluies nuancés de gris, des chapeaux noirs, des valises plus ou moins garées, des égoutteurs sourds, des bruits mouillés de pneumatiques, des regards en captivité, des bancs exclusifs, des odeurs piégées par les eaux, des aubettes muettes, des talons pressés, des diesels mal cadencés, altérés de claquements de portières, quelques plantes que l’on ne regarde pas…
Je cherchais un endroit où poser mon soulier pour refaire les boucles de mes lacets quand j’ai aperçu cette femme. Souriante dans une robe soleil, les bras nus écartés du corps, elle m’invitait d’une main légèrement avancée.
Au-dessus de ses boucles brunes, se détachant de l’azur, un seul mot, une invitation au voyage : V.I.E.N.S.
Bienvenue dans le monde des affiches, où les personnages vous regardent dans les yeux sans avoir peur de vous offenser. Que tu sois noir ou blanc, petit ou grand, femme ou homme, excentrique ou normé, jeune ou vieux… viens ! Là-bas, parasols multicolores, casquettes immaculées, sacs en épis, dancehalls bruyants, bruits mouillés de plongeons, regards détachés, clubs inclusifs, parfums exotiques, poteaux d’arrêts loquaces, talons feutrés, hybrides horlogées, soulignées d’élégants portiers, quelques plantes que l’on ne regarde pas…

Je cherchais un endroit où poser mon soulier pour refaire les boucles de mes lacets, quelque part près de la porte du Cordier. J’ai fait un pas vers le beau temps pour m’incliner devant la réclame. Et j’ai lu. Au pied de l'affiche, écrit en petites lettres capitales blanches comme des nuages : VOYAGES INTERCONTINENTAUX ESPAGNE NIGER SALVADOR.

De quel commerce triangulaire cette icône était-elle l’ambassadrice ? Il fallait dénoncer la supercherie. Salvador comme… J’ai souri. J’ai toujours un marqueur sur moi.
Dali, nous n’avons certes pas fait ce jour moins pluvieux, mais c’est la seule promesse qu’il a tenue.


A.Miloch Cineur - 2017

Coupé en morte sève
Poli de perfection
Avant-bras de l’hiver
Rompu depuis longtemps
Aux pas qui nous assemblent
De mes jours soucieux
Fidèle compagnon
Peu importe le temps
De pluie et de Soleil
A la fois canne et glaive
Et de l’humble merveille
Quelle que soit la saison
Témoin silencieux
De mes contemplations
Eprouvé par la terre
Nous cheminons ensemble

A. Miloch Cineur - mai 2020

Je délivre en pagaille
Un pétale de rouille
Une boîte à couleurs
Ma bouteille de vent
Et l'automne qui froisse
Le jour d'une écritoire
Une armure de soie
Quelques notes en vrac
Un bel amour en cage
Le printemps qui pendule
Comme un air de la guerre
Un ancien sac à rêves
Un pot de pleurs séchés
Une source-nuage
Un peu d'été qui dort
Un désaccord mineur
Une carafe d'encre
Un moulin à regrets
La corbeille à écrire
Tout l'hiver qui me brûle

A.M. Cineur 2020

J'ai fait le tour de la Terre
Epongé tous ses climats
Maintenant, que vais-je faire
Ecouter Bach ou Mahler
Boire un Koko Panama ?
Me perdre dans un concert
Voir un film au cinéma
Jouer ma vie au poker
Et si je me changeais d'air
 Tout frais d'un nouveau schéma
Monétique à l'ordinaire
A quoi donner le primat ?
Aux cascades, aux fontaines
Au poëme à ta manière
De fleurir ma boutonnière
A l'assonance, au tréma
A l'enfance

A.M. Cineur août 2020

  Elle a dix ans, vingt ans, je ne sais plus et  par conséquent, l'anecdote a l'âge d'être racontée. L'histoire se passe au début du siècle, lors d'une soirée poésie organisée par Sylvestre, un humaniste que j'apprécie. Il m'avait contacté quelques semaines avant pour me demander si j'accepterais de partager trois ou quatre textes pour l'occasion.
J'évite dans la mesure du possible la lecture publique. Je trouve cela gentiment prétentieux et puis, j'ai toujours un peu peur de cette empreinte vocale qui colorie le propos selon l'humeur du jour. Je ne condamne pas, non ; à vrai dire, je m'en moque un peu... Parfois, je me prête à l'exercice mais quand un type lit ce qu'il a écrit, on a tendance, j'ai tendance, à penser que la lecture est proche d'une supposée vérité du texte et cela me gêne... Si vous avez déjà entendu Blaise Cendrars déclamer ses îles, vous savez de quoi je parle ; si non, vous ne perdez rien.
Tout cela pour dire que le poème, il a sa propre voix, que l'on entend quand on le lit. Toutes les autres, y compris celle de son auteur, ne sont que des interprétations, des costumes. La cape et le chapeau.

J'étais arrivé un peu avant le début du spectacle afin de pouvoir saluer Sylvestre et le remercier de s'être chargé de la publication. En coulisses, les nouveaux Baudelaire trinquaient au vin chaud avec les anciens Tardieu ; le monde était en plein travaux... La routine.

Un sidi drapé de noir s'approcha de moi ; bonsoir... coiffé de sombre à large bord et épaulé d'une houppelande de saltimbanque majestueusement mitée, il s'arrêta à ma hauteur et je devinai dans son oeil de rapace qu'il cherchait à poser un nom sur votre serviteur. Qui le reconnut, lui...  et le devina fouiller sa mémoire comme il se déplaçait, par à coups, mû par une espèce de conduction saltatoire. De combien de temps disposa-t-il réellement pour tenter de se retrouver assis autour de la table de chêne brut qui se nappait de nos feuillets manuscrits, vingt ans auparavant, quand nous partagions nos premières encres, je ne saurai le dire... Il fut près, approcha la porte, mais se refusa à en franchir le seuil ; pourtant, je sentais bien qu'à me voir, il se sentait, lui, décoiffé, décapé et les saccades de son regard d'émouchet trahissaient un malaise grandissant. Il fallait qu'il sût. 
- Vous êtes poète, vous aussi ?
Poète, caddie, quidam, je devais être... Il fallait qu'il sût.
De mon sourire le plus naturel, je lui répondis.
- Moi non plus.
La soirée pouvait commencer
J'avais déjà tourné le dos
à la cape et à son chapeau.

Alfred Miloch C. - avril 2010.