Déconstruction

Je ne connais pas de texte dépourvu de sens. Chacun s'approprie les mots, fait ses images et la résonance est personnelle. Il est possible de se noyer dans une page sur laquelle un autre marcherait sans même se mouiller les souliers. 

  Il y a des lignes que l'on dit magnifiques et qui nous laissent froids et d'autres qualifiées de fausses ou d'insignifiantes qui nous touchent dans ce que nous avons de plus intime. En  poursuivant votre lecture, vous entrez chez moi. Bien sûr, vous entendrez ma voix, mais aussi celles de quelques autres poésiens qui cabanent dans mes histoires. Je vous laisse ; c'est ouvert, vous n'avez qu'à pousser la porte. 

On ne crée rien à partir de rien : c'est une évidence bonne à rappeler. Quel que soit l'aspect qu'elle revêt, le nom plus ou moins pompeux qu'on lui donne, la création, la graine, l'inspiration ou le je-ne-sais-quoi... c'est la bête, et rien d'autre. Quand le texte est achevé, la bête est repue. Elle me fiche la paix pour un temps. J'en profite pour me promener, faire des provisions, d'images, de sons et de sensations parce que je sais que la bête, un jour, se manifestera de nouveau. Et elle aura faim. Elle aura faim et il faudra la satisfaire ; nous sommes des mange-monde.

Sur l'Ocremer, la discrétion des couleurs désespère les gens de passage. L'oeil exercé, quand il se pose, le soir, balaye les paysages qu'il a croisés dans la journée. Il fait le ménage, à la recherche d'un arc-en-terre. Pas facile à trouver... Le plus souvent, je me contente d'un arc partiel. Du moment qu'il y ait du vert, du jaune, du rouge et du bleu, j'y trouve mon compte. Aujourd'hui, par exemple, un panneau stop, un peu d'herbe sur le chemin, un ciel dégagé et une tête de borne départementale. Plus loin, par touches, des coquelicots, de la mousse sur un mur, des lichens, un peu d'espoir. Les restes de l'arc-en-terre.

Pourquoi croyez-vous qu'un arbre isolé ait été épargné et qu'il soit seul à cet endroit ?  Souvent, c'est un noyer. Ce sont des repères, voilà tout. S'il existe une carte de l'Ocremer, elle fait forcément mention de ces phares. Le jour, ils sont visibles de loin, mais la nuit... Combien sont-ils, les gardiens ? Nul ne le sait, pas même les étoiliers. Les arbres sont des interfaces entre eux. Si une nuit vous traversez la plaine et que vous voyez une lumière immobile scintiller, trop basse pour être une étoile, pensez-y.
Clin d'oeil à Robert F. Young 

Vous ne vous êtes jamais demandé ce qu'ils avaient dans la tête ? Un père, une mère, des grands-parents, des oncles ou tantes, d'ici, de là, des cousins d'ailleurs, des connaissances, de vagues souvenirs, de parfaits inconnus... Ils vous regardent sans vous voir à travers le temps et on perçoit leurs échos. Le plus difficile est de se débarrasser de la nostalgie... Après, on entend les rires, les impatiences. Vivement qu'elle soit faite, sa photo, qu'on puisse aller jouer. Au programme : gagner une étape du Tour de France, réparer mon vélosolex, affronter une armée de pissenlits avec une simple baguette de noisetier. Et puis, j'ai une poupée à peigner avant le bal de ce soir,  il me faut aussi éplucher les légumes et trouver trois navigateurs pour piloter les coquilles de noix qui doivent descendre le ruisseau avant la nuit (j'ai vu des gendarmes sur le bord de l'abreuvoir). Si j'ai le temps, je m'inventerai un amoureux. Bon, je peux y aller ?  

Les îles du Frioul. Spectacle étonnant que celui de ce bateau à voile qui semblait avoir quitté le château d'If et se dirigeait vers la côte. Qui était à son bord ? Je suis resté un moment à le regarder depuis le pont de la navette qui nous emmenait à Pointe-Rouge. Un nom m'est revenu : François Picaud. Monsieur le cordonnier, il aurait été injuste que l'on ne vous rendît point hommage en ces circonstances.
Escapade, c'est une échappée, bien sûr, une vue sur le fort et le pointu qui file, laissant le prisonnier mesurer le temps en comptant les gouttes qui sonnent dans son cachot.

Loin de l'Ocremer. Cité cosmopolite où tout est plus qu'ailleurs jusqu'à trop. Trop bleu, trop soleil, trop mer... Patrie des déracinés, trop quartiers, trop vite et trop foule. Escale des couleurs, des silences aux murs, des pointus, des scooters, des échanges d'épices et des marins de circonstances. Trop fresques, trop rythme et trop tendance. Métissage de cultures inondantes. Et, côtière, trop belle aussi qu'elle en cache la vie qui fourmille, ordinaire.
Bienvenue à Marseille

Pas très loin de chez moi passe le méridien de Greenwich. Un jour je suis tombé sur une borne au milieu de nulle part. Ici passe le méridien de Greenwich. J'ai fait "le funambule" sur cette ligne imaginaire, en faisant bien attention à ne pas tomber. Un pied devant l'autre, pile entre l'hémisphère est et l'hémisphère ouest ! 
Et dire qu'il y en a qui vont chercher l'aventure à l'autre bout du monde...

Etre un moineau, cela n'empêche pas de rêver d'être un albatros... Mais quand on est une pie, on jacasse, on jacasse... Ce n'est pas en bricolant des ailes en carton à un homme qu'on en fait un oiseau. Ceux qui veulent devenir des pies, qu'ils s'habillent de noir et de blanc, et jacassent, mais qu'ils fichent la paix au moineau sur sa branche. Il le sait, qu'il n'est pas un albatros... Et tout va bien. Ah ! la norme...
Et puis, ça rêve de quoi, un albatros ? De marcher, peut-être.

J'aimerais regrouper quelques pièces sous le titre Ocremer. L'ocremer, c'est la plaine où je navigue. Quand le soleil se couche, je longe la côte. J'ai mon chemin de douanier. De là, l'été, je vois d'énormes engins moissonner. On dirait des cargos sur un océan de terre. Tout arrive en vrac, le bruit des machines, l'odeur des céréales coupées, les feux des projecteurs qui brillent à en déboussoler la Lune... Un océan de perceptions. Pas le temps de tergiverser, quand j'ai besoin d'un mot, je l'écris. Qu'il existe ou pas n'a aucune importance. Le fait même de l'écrire le fait exister.
Ocremer, c'est un de ces mots inventés parce qu'aucun ne peut décrire mieux que lui cette immensité argilo calcaire qui m'entoure.

Un mouton a filé par la fenêtre. Un mouton de poussière... C'est vrai que le ciel était bien gris, c'était facile pour lui de penser qu'il pouvait s'enfuir sans qu'on le remarque. La fenêtre descend jusqu'au parquet, cela favorise l'évasion...  Il en reste un petit troupeau que j'élève en secret, mais ne l'ébruitez pas.
Ce n'est pas de la saleté, c'est du temps. 

Avec Madamonsieur, on ne peut pas parler. C'est comme ci et pas comme ça. Avec le temps, On s'épuise... Et si par hasard, eille change d'avis et se range au vôtre, eh bien, à la bonne heure, et puis c'est tout. Juste pour Madamonsieur, au cas où eille passerait par là : n'oubliez pas - pas de fourmi, pas de tamanoir.
J'aime bien cette formule qui sonne un peu bla bla bli.

Texte à rapprocher de "L'inspire", dans la section Ethiopique. Celui-ci est apparemment plus fantaisiste, mais c'est bien du travail d'écriture dont il est question. Un mot plutôt qu'un autre pour que l'ensemble sonne juste. Parfois il faut couper, assembler et relire, laisser reposer et revenir à la découpe, et relire encore, en gardant le cap. 
C'est une véritable partition que le texte. Ah ! j'ai bien conscience que c'est prétentieux d'écrire cela, mais comment le partager autrement ? C'est la lecture qui fait le poème.

Que faisait-elle là, au pays des grolles, loin de la mer ?
Elle a dû croiser un renard, un rapace ou un chasseur. Un bout de chiffon porté par le vent s'est arrêté sur l'oiseau mort. De loin, on aurait dit qu'il faisait voile...

J'ai, depuis la côte, vu des corsaires passer au large de Cordouan.
J'ai, depuis le chemin, chanté les exploits du marin sans navire.
J'ai, depuis le balcon, vu le hollandais volant et la retraite aux flambeaux.
J'ai regardé les explosions de couleurs, la nuit, près de l'île-au-cygne.
J'ai, après avoir fait le tour de l'étang, beaucoup écrit.
J'ai, depuis le temps, fait mille fois le sentier qui va de 1920 à ce matin.
J'en connais le moindre rocher coupant, le plus petit sentier dans les pins, les marchés et leurs ambassadeurs pleins de verbe qui sont là chaque année pour la dernière fois.
J'ai longtemps vécu dans cette carte postale.

Les châteaux de vanité, ce sont les forteresses de sable et aussi tous ces textes.

La photographie, c'est joli quand ça évoque. A voir ce champ de blé, je me souviens du vent tiède au soir d'un juillet plutôt doux et humide. Ce vent qui entrait dans mon automobile comme j'allais retrouver les miens après avoir tenu compagnie à une montgolfière en fin d'après-midi. Il y avait ce petit bruit de claquement de voile que faisait une ceinture de sécurité, à l'arrière, et l'air avait cette odeur si particulière que dégage le bitume à l'après-pluie.
Pour tout autre, c'est une simple photo.
Une photographie, c'est un évocateur. Si elle ne résonne pas chez celle ou celui qui la regarde, c'est une pauvre image et  rien d'autre. Tant qu'elle résonnera, je la garderai.
Chez Madamonsieur, on essaye de se souvenir. Qu'est-ce qui était bien ? Honolulu ? Bien sûr que non... Ce qu'eille cherche et qu'eille ne trouve plus, c'est sa jeunesse. 

Quel été ! Un de ceux qui semblaient si longs... On jouait aux cartes, à la lumière de la lampe à pétrole. Dehors, je ne voyais pas le même arbre, je ne comprenais pas le même champ, je ne vivais pas le même chemin.  C'est comme ça... Ce n'est pas mieux, ni pire, sans doute. La graine en train de germer, peut-être. Je percevais sans comprendre.

Soir d'été. On bavarde gaiement sous l'avancée, de tout, de rien, un verre à la main. Si j'ai lu le dernier... Peut-être, je ne sais plus. "Mademoiselle a été brillamment reçue au concours, vous savez ?" La pauvre fille se prépare un bel avenir socialement très respectable... Non, je ne suis pas sympa, c'est chouette pour elle, et pour ses parents. Je m'en voudrais de porter une ombre au tableau. Je trinque avec le sourire. A la première occasion, je m'éloigne de quelques pas et je regarde l'horizon. Bientôt la nuit.
 Quelque part, là-bas, tout se joue au bord du monde. 
"Quelque chose vous chagrine, Alfred ? Vous avez l'air soucieux..."
Tout est dit. Décidément... Bah ! c'est ainsi... Je décide de revenir à ce qui est vraiment important à leurs yeux.
"J'essayais de retrouver les ingrédients de ce délicieux apéritif. Il est de votre composition ?"
Bien sûr qu'il l'est.  Mon hôte est rassuré. Je reviens vers les autres et je leur parle d'eux.
Après un dernier coup d'oeil sur l'horizon.

Je ne pouvais pas laisser penser que "Les étoiliers" n'étaient que métrique. Le texte de la section Ethiopique est antérieur à celui-ci mais il y puise tout. L'étoilier est à son étoile au point qu'ils en arrivent  parfois à parler d'une seule voix. D'ailleurs, le mot est à l'origine une composition des deux mots "étoile" et "lier"
Ibi semper mecum, les étoiliers ; l'horlogerie et le temps perdu.

Bonjour madame, bonjour monsieur... Bonjour tout court. Ou bien une main portée à la casquette, un hochement de tête. Pas grand chose, peut-être, mais juste montrer qu'on l'a vue ou qu'il existe. Sans commisération, par politesse. Dire bonjour n'engage à rien (des fois, même, ça vaut une pièce) - ça se fait, quoi... 
J'ai le souvenir de ce jeune homme qui est venu me voir. "Mon père vous aimait bien".
Je ne le connaissais pas plus que cela, son père. On se croisait le matin et on échangeait un salut de la main, c'est tout. Cela voulait tout dire : bon courage, à demain, faut y aller, sale temps, hein ? C'est reparti, bonne journée... 
On ne s'est jamais adressé la parole.

Un ramage fantastique
Un chant secret
Une île

Il y est aussi question d'oiseau, à ce qu'il paraît. Mais qu'est-ce qu'un ramage fantastique ? Pour un chant secret, Petit pense savoir : c'est un chant que l'on n'entend pas... 
Un ramage fantastique, c'est une mélodie fabuleuse, mais Petit n'en sait rien. Pour lui, un ramage, c'est un rameau. Les deux sens sont corrects, bien sûr, mais ici, chacun le sien. Essorage, c'est une leçon de morale déguisée en poème qui ramène en classe chacune, chacun d'entre nous. On peut y lire toute la problématique de l'école : les consignes, l'évaluation, la posture... 
Tant qu'il y aura des fenêtres, ça ira. Pour moi, elles seront toujours des radeaux.

De son crayon pousse un rameau... C'est fantastique, non ?
Si Petit ne dit rien, c'est qu'il chante en secret.
Et puis, à bien y regarder, à force de fenêtre... il déserte...

Mal-Cousu, c'est un assemblage... Ce n'est pas qu'il manque d'intégrité, mais bon, il a du mou dans les coutures, quoi. Et c'est tout ce qu'on voit de lui. Evidemment, ça la fout mal chez les compassés... Ceux-là même qui détestent tout ce qui est troué. Chacun sa façon de voir. Ils ont un avantage, les compassés, sur les Mal-cousus, c'est qu'ils peuvent s'attabler et profiter de leur compagnie. Non, vraiment, très peu pour moi. Si vous me cherchez, je fais miroiter la Roche Bourreau du côté nord-ouest... Y'a qu'à tendre l'oreille.

Un rat, une route, un galet, une gouttière, une mine, autant de choses insignifiantes qui juxtaposées, m'apparaissent comme un joli camaïeu. Cadeau.

Clin d'oeil à Charles d'Orléans... Pour le thème et le choix du rondeau. C'est un hommage au printemps, et plus particulièrement à ce mois d'avril, qui revient toujours avec de nouvelles promesses. Flore, c'est l'allégorie du printemps... Il y a des mots couverts, mais à l'heure de ces lignes, les beaux jours se font attendre. Qu'importe, je suis patient. Rondeau, donc, en octosyllabes, avare de ponctuation. Deux lectures : avril en mois, avril en moi. La nouvelle court sur les terres. Une naissance, un mariage... Le souvenir d'un petit brin de muguet introduit clandestinement dans une chambre d'hôpital et la promesse du lilas.

Au-delà des athées, des croyants, ce sont les certitudes que j'envie parfois. Mais les certitudes sont pleines de condescendance, quand paradoxalement, elles ne sont pas un signe extérieur d'ignorance... Pouah ! poliment, j'écoute, mais le Nanpeuplus me passe entre les oreilles et je finis souvent par prendre l'air. Je décroche. Avec le temps, j'ai remarqué que les gens qui en parlent le plus sont souvent ceux qui en connaissent le moins. Rien d'extraordinaire, me direz-vous... Je m'en doutais depuis longtemps, mais j'accumule les preuves. Je fais sans doute partie du lot, mais plus va, moins je parle. Je me dis que c'est bon signe. On se rassure comme on peut. Maintenant, j'apprécie les autres à la qualité de leurs silences. 

Madamonsieur, c'est le couple parfait. En apparence. Elle et lui tant fusionnés qu'on ne distingue pas toujours qui est qui. Alors, forcément, quand une moitié de l'être manque, l'autre ne peut pas s'en sortir indemne. Pourtant, jusqu'au bout, Madamonsieur n'y croira pas. C'est que ces gens-là, comme disait le chanteur,... L'ambassadeur, c'est le premier grain de poussière. Le début du déclin pour cette chimère de Croquant. Eille finira comme les peux, ni plus, ni moins.

Le Nanpeuplus, c'est une intrusion, un incident, un interrupteur. Il arrive bien souvent pendant les réunions et entre sans frapper. Il fait son numéro et repart comme il est arrivé, muet. En partant, il laisse un arrière-goût d'ailleurs dans le sourire et le regard de la tête qu'il vient d'aérer .
Déconstruction en 8 - 4, pas de danse, avec une seule virgule pour souffler.

J'ai croisé un ambassadeur, ce soir-là...  Il ressemblait à ce personnage assis à l'entrée du "Quatre chats" dans le tableau de Picasso. Grand chapeau, grand manteau... C'est qu'il en faut de l'envergure ! Je ne m'interroge plus sur cet accoutrement : c'était une armure, c'est tout. Dans la salle, il avait un petit rire nerveux qui lui échappait ponctuellement à la lecture de ses textes. Le pauvre garçon est certainement devenu fou de ne pouvoir mettre en mots son poison. La voix, c'est une espèce de cautère, il ne faut pas faire semblant.

Le rocking chair, c'est le balancement. On regarde la terre, on regarde les cieux, on regarde la terre, on prend l'eau dans les yeux, on regarde la terre, on se sent plus vieux... Spleen et idéal en un seul objet. C'est un berceau. Rocking chair, c'est le moment de faire une pause introspective légère. A dessiner le temps, je basculerais sur un de ces fauteuils. Il a sur la pendule l'avantage de la suspension, de la parenthèse. Le Koko Panama, c'est un verre de noah sur les bords du Miosson, un jour simple. 

Le p'tit village, c'est comme cela que j'appelle le cimetière. Y'a rien à dire de plus. Je l'ai chanté plusieurs fois. Accompagnement en deux temps, sur un tempo assez enlevé qui fait que le public ne voit souvent que le côté village. Maintenant, je précise avant, ce qui génère sourire et malaise. C'est fait pour.

Des vers à moitié vides. Hexasyllabes qui ne riment à rien ; inventaire éphémère de tout ce qui s'évaporera à l'ouverture de tous les autres textes, quand on les jettera au feu ou qu'on les pliera en huit pour en écraser le contenu sous le pied d'une armoire. Oui, bon, je dramatise à souhait... Quel cabot ! (En plus, j'ai des sauvegardes).

 J'ai suivi de loin les prestations de ces danseurs atmosphériques. 

Ce mois d'avril deux mille vingt restera singulier. Ce n'est pas qu'il y avait plus d'oiseaux, ni plus de parfums, de couleurs ou de douceur, non... C'est juste que vous étiez partis.
Comme d'habitude, j'ai pris le chemin d'en face. A la croisée, j'ai marché vers la vallée et ensuite, jusqu'à la rivière, que j'ai longée jusqu'au petit pont, sans doute au-delà du périmètre autorisé. J'ai salué le poilu horizon qui surveille le ponant et je suis rentré après mon passage à la grotte. Au jardin, rien n'avait changé. 

"Bah ! Après tout, s'il est heureux comme ça..."
Oui, après tout... Et non, on ne peut pas dire ça. 
Il écrit ce qu'il voit et nous lisons avec nos yeux. Le sens est déconstruit et reconstruit derrière les mots et les lunettes de chacun. Vous imaginez facilement le nombre de corrections. Peut-être que voir avec ses yeux aiderait à comprendre. Mouais...
Ce n'est pas un problème de vue, mais de vision.
C'est pourtant vrai qu'un texte, c'est un champ labouré, vu d'oiseau.

Le vent d'est, ce sont les nouvelles du parti.
"Le temps des grèves", c'est l'histoire d'une valse ouvrière.
 "Quand on n'a rien, on n'a rien à perdre", disait Fernand.
Après son départ, ce n'était plus pareil. Le coeur n'y était pas. Nous nous sommes revus quand même, des années plus tard. Aurore était toujours aussi jolie. 

Ne me dites pas que vous n'avez jamais dessiné sur les vitres. Un soleil tracé de l'index. Il pleuvait,  bien sûr, ce jour-là, une de ces pluie de concert ! Je vous aurais bien prêté mes oreilles, ou mes lunettes, mais vous n'étiez pas là. Il y a un accord de septième sur les rimes paires du refrain. Encore un qui "aurait voulu être un artiste" ? Peut-être... Pas sûr du tout. Le divertissement, quelle que soit la forme qu'il adopte, est intéressant mais il ne s'agit pas de cela.
 Au coin du feu, par temps humide, bien calé dans son fauteuil, on dirait qu'il dort. Au carreau, les gouttes glissent sur le soleil. Alors forcément, derrière ses paupières, se forme un arc-en-ciel.

Sonnet marotique.  
A Deubel, empoisonné dès la naissance, que l'on peut trouver sur les bords de la Rime à la tombée du soir quel que soit le temps. C'est une espèce de fantôme solitaire qui ne déteste pas la compagnie...  Son goût pour l'obscurité lui vient de quelque séjour au placard. Il a essayé la lumière, mais en vain. Quand il pense à elle, dont je tairai le nom puisqu'il n'a pas voulu le rendre public, on peut voir rougeoyer dans ses yeux les étincelles du soir où il a brûlé tous ses écrits avant d'éteindre  le feu qui le consumait dans les eaux de la Marne. A quoi bon tous ces vers, au bout du compte, hein, Plein-de-soupe ?
Quelle ironie, ce surnom, quand on sait qu'il a dormi dans un taudis à cinq francs la semaine  et qu'il a connu la faim. D'accord, il l'a voulu... Il m'a dit que sa famille lui avait proposé plusieurs fois de bonnes places. C'était pour l'aider, sûr, mais comment leur expliquer ? Ont-ils un jour essayé de le lire ? Pour de vrai, je veux dire... Mon vieux Léon, je passerai te serrer la main chaque fois que je serai dans le coin.

A lire : Au loin.

Un texte à lire à deux voix. En hexasyllabes, pour ne pas avoir d'accent à imposer, de césure, de censure. Deux utilisations d'un même objet qui se transforme : une plaque métallique - boîte pour l'un et élément de construction pour l'autre - qui garde sa fonction de conserve dans les deux cas. La boîte devient l'abri. L'effet est renforcé par l'altération de genre à la rime qui accompagne la transformation. Le mot "Démanufacturée", je l'entends à deux voix, comme un trait d'union. Au-delà de l'objet, on devine le voyage.
 

Voyager léger

Turn off by fair means or foul. Par tous les moyens : en ballon, en bateau, en train...

Un rêve matinal. Après le réveil, entre la nuit et le jour. Il n'y a que le rêve qui permette un voyage au long cours en si peu de temps. Toujours le voyage, qui est encore plus beau quand au bout, tu es là. Je me suis levé précipitamment pour écrire.

- Fin de monde ; fin tout court. Une thématique récurrente : Ethiopiques, Céramique... Vous êtes bien crépusculeux, mon cher Amiloch ; tout cela ne serait-il pas lié à l'angoisse du temps qui passe ?
- Il y a quelque chose d'intéressant, dans votre analyse, docteur. Je peux vous appeler docteur, non ? Il se peut en effet que ces textes renvoient à votre propre temporalité. En tout cas, tout a du sens. Quand on ne comprend pas, on est tenté de dire que cela n'a pas de sens, non ? 
Ok... Il y a des traces d'octosyllabes, là-dedans ; ils font le lien entre les deux parties du texte. Dès le début, le personnage est seul. Tout le monde est parti. Et puis il y a cet instant de silence, avant l'Apocalypse. Pour la forme, j'ai suremployé l'adjectif antéposé. Dès les premières lignes pour montrer qu'il y a un truc étrange qui se passe, et pas qu'au niveau de la syntaxe. 

 Je me souviens avoir dessiné des personnages au crayon sur un bateau de papier. Le Miosson, c'est le cours d'eau qui traverse mon enfance... Depuis ma cellule - je passe du temps dans une ancienne cellule de moniale - je me souviens. 
Sonnet qui plaît à monsieur William Sheller, et à franchement parler, cela me flatte.

Surnom de Germain Nouveau, que j'ai croisé sur un sentier, forcément. Nous avons cheminé  quelques jours au cours desquels il m'a raconté ses Valentines et sa vie à Londres en compagnie d'Arthur avant de trouver un sens à sa quête alors qu'il était en train de donner un cours de dessin, à Paris, cette fois.  Il est mort mendiant et a fini à la fosse commune - qui est évoquée deux fois à la fin du texte - Il aurait peut-être souhaité y rester. 
A lire : "Dernier madrigal"

Tout est parti de cette affiche convenue du printemps des poètes 2019 sur le thème de la beauté. Allez savoir pourquoi, il m'évoque "une charogne", de Baudelaire... Et puis il y a eu cette remarque sur la beauté de ce champ de céréales. Le vent qui faisait onduler le tapis d'épis... J'ai entendu : c'est beau. Quelque chose me dérangeait dans cette affirmation. Il avait quelque chose de particulier, ce champ, ou plutôt, il n'avait pas. Pas un seul coquelicot.

Crépuscule des oubliés

Au sortir d'un rêve étrange. Je ne sais quel mal ronge les hommes dans cette dystopie, mais ils ont confié leurs espoirs à la lune. Pas leur satellite naturel, mais son jumeau qu'ils ont presque fini de construire. C'est juste que le mal s'est répandu trop tôt... Seuls les individus sains peuvent quitter la planète. Les autres naviguent vers les pôles : le froid ralentit la progression du mal. On les oubliera.

Novembre

Sonnet. Ici, à la fin de l'automne, le brouillard  envahit la plaine. Il permet de s'ennuiter en paix. Les étoiles sont au-dessus, loin... Le monument aux morts a été élevé près d'une croix de mission. Quand on approche,  un vent d'ouest vous pousse, comme pour vous encourager à rentrer.

Pauvre Lelian

Je me raconte à travers Verlaine. Paul est en prison pour avoir tiré sur Arthur. La fenêtre de ma cellule devient la sienne... Des heures passées derrières les fenêtres. A attendre, à nourrir quelque projet d'évasion, à jugearbitrer des courses de nuages. Jeter des poèmes par la fenêtre, c'est comme jeter des bouteilles à la mer... Un pari sur l'adversité.  
  Redevenir soi-même.

L'après-pluie

Viendra ? Viendra pas ? Faire preuve patience, c'est facile à dire... D'accord. Alors, tu loues un appartement sous les toits, dans la rue où forcément, elle passera. A l'approche de l'heure, t'as le coeur qui se serre et le nez collé au carreau, tu regardes dix fois ta pendule, ta montre, ton portable. Ce n'est pas possible, fichue technologie, les minutes ne durent pas autant. Tu fais les cent pas. Ou bien tu restes sans bouger. C'est... Tu descends pour être sûr ! Non, ce n'est pas. A la première occasion, tu changeras de montre. Ah ! cette fois, mais pousse-toi, je te dis, merci, "s'il vous plaît ?"
"Non, rien, excusez-moi, je vous ai pris pour quelqu'un d'autre"

La Rumeur

On n'y prête pas attention, à la rumeur, parce que ce n'est que la rumeur... Et ce n'est pas la peine de clamer quoi que ce soit. Inutile de s'apitoyer sur son sort. Le temps finit par venir qui met un peu de lumière dans tout cela. Ce texte t'es dédié, à  toi qui as médit, toi qui as plusieurs visages, plusieurs noms. 
Il n'y a vraiment pas de quoi -  c'est un plaisir de te rendre hommage.

C'est un cadavre qui dérive dans la mer ; on ne voit que son dos, comme une île en mouvement. Entre les omoplates, il a un couteau et le portrait de Jolly Roger. Il sert de refuge aux mouettes.

Traversée d'un désert rural : un champ entouré de bois, qui borde un chemin blanc aujourd'hui envahi par les ronces qui empêchent presque les saisons de passer. Il y avait un  épouvantail au milieu du champ, et des corneilles par dizaines, dont l'une perchée sur la tête du pauvre assemblage censé les effrayer. Un coup de fusil, un seul. Les autres feux n'étaient que l'écho du premier. Je serais bien allé voir plus loin... Il paraît qu'il y a une mare où l'on peut voir la tête que l'on aura quand on sera grand. Mais c'est l'heure de manger, je dois vous laisser.

Une syllabe de plus à chaque vers... Et à midi, on rebrousse chemin !

Sonnet en tridécasyllabes

Je garde le souvenir de quelques objets à fort potentiel d'évocation. Dans ces maisons familières, les médailles en chocolat et la croix de guerre, les porcelaines et le stuc, les jeux de cartes et les greniers, les boîtes de boutons, les carabines et les arbres, les cartes de fin d'année avec leur poudre dorée, les obus recyclés en vases à fleurs... Tout m'appelait pour écouter. Alors j'écoutais les histoires de chacun et je complétais les blancs. Avec le temps, les objets se sont tus. Ils n'ont plus rien à raconter. Pour qui, d'ailleurs ? Qui pour les entendre ?
A bien y regarder, je me demande si ce chat n'a pas un petit sourire... La Perse... Ben voyons. Il reste quelque chose de doux de cet univers de brocanteur.  Ce sonnet de faussaire y  trouvera sa place.